Amèriq

The only good diarist is a dead diarist...

25.6.03

 
L'été traverse la rue. Sera pas long qu’elle foulera le trottoir d’en face. Sera temps pour moi de me grouiller le cul. En ce moment même, il devrait s’activer. Semble s'en foutre. Encore cette vieille habitude encrée de se bouger une fois le nez dedans. Cherche dans les pages jaunes. Aucune compagnie n'offre la machine miracle. J'observe la boule de feu par la fenêtre. Les ti-culs en culottes courtes pointent leurs fusils à l’eau vers le ciel. L'apocalypse approche. Des chevaliers pointent à l'horizon. Des voix hors-champs parlent d'en virer une câlisse. Les buildings prennent feux, les écureuils du parc Lafontaine grimpent dans les rideaux.

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