Amèriq

The only good diarist is a dead diarist...

9.9.03

 
Where the fuck was the Backspace key?

Les cacahuètes mutantes foulent mon ombre. Au milieu de la rue, la tête vers le ciel, je me rend compte que la terre tourne dans le sens contraire des anguilles d’une montre. Les voitures klaxonnent. Pares-chocs froids. Passagers froids. Valises froides. La moutarde se trouve dans le coffre à gants. Au cas où l’écrapout désirerait s’envoyer un sandwich fumé derrière la cravate.

Mars me tourne le dos, rouge. Orange.

Je grimpe aux arbres. Pour gouacher les feuilles de jaune, d’orange et de pamplemousse. J’aperçois Ichabod Crane chevauchant dans ma direction.

Sur le chemin de l’école, les petits poux laissent des cheveux derrière eux. What’s done is done.

Let’s see what can be done. Peut-être que lui foutre des coups dans les côtes lui redonnera le goût de sourire.

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