J´entends l´appel du printemps,
Je sens sourdement cet appel
Qui n´a rien de bucolique
En notre pays de neige.
Le long soupir de la terre qui s´éveille
Se mélange aux gargarismes des refoulements souterrains.
La grisaille est de mise
En cette demie-saison
Que l´on camoufle sous nos chants.
Qu´avez-vous les poètes
À vous exciter au premier ruisselet?
Qu´avez-vous les poètes
À crier votre bonheur dans ces rues d´outre-tombe?
Qu´avez-vous les poètes à chanter tant et tant
Que l´on croirait presque
Que cette saison de révolte
En est une de récoltes?
Chantez vos amours
Et laissez la nature
Étouffer sa saleté.