Même au prix de ma mort rapide Je voudrais savoir si tu es heureuse Si tu sens les mêmes noeuds serrer ta gorge Lorsque la tension de l'être s'accentue À la croisée soudaine de deux vies Lorsque les mots meurent au seuil de la bouche Écrasés sous le poids des contingences Devines-tu seulement Toute la force que recèlent ces jeux L'urgence de la purification Le triomphe de ces intelligences Qui s'élèvent des corps oubliés? Sens-tu parfois l'étroitesse du passage Par où voudrait déferler le dégel Lorsque vibrent les accords brûlants Qui dénouent la symphonie de longues quêtes D'amants qui ignoraient jusqu'à leur sexe? Habitant toute l'absence de toi Et sachant la réponse à la moindre de ces énigmes La beauté du soir où tu dors Et l'étrange inutilité de ces lignes Noient dans leur ombre lumineuse la distance En laquelle nous avons misé notre contentement. Entends-tu souvent l'autre langage de la matière Toi qui en gardais si bien les secrets? Le sens-tu terrasser tous ces mensonges Qui nous écartèlent à la moindre halte? Nies-tu encore tout aux inquisiteurs Pour que je puisse au moins te reconnaître? Mesures-tu encore le sens des symboles Qui se monnayent contre des vins débiles? Te troublent-elles toujours ces piétés Rythmant les rites des enfants émus À la vue des paillettes dans leurs jardins éphémères, Les couronnant des plus vastes empires? Dépouilles-tu comme jadis la gangue Masquant les arêtes pures du minéral Dont s'esclaffent les aveugles Qui en auscultent l'enveloppe dérisoire? Heureux qui comme Boris Étouffait ses larmes Les soufflant en arpèges hilares Entre l'écume et l'arrache-coeur Ne crois pas si vite comprendre Et regarde plutôt sur quelle tombe il pleurait. Pourrais-je seulement lire sur ton front Le trouble étranglé de ces lentes négociations Craquant sous l'extase à l'orée de la clairière Quand se dénouent les vies que l'ont croyait condamnées? Traduirions-nous ensemble les cris atroces Échappés à la preuve brute de la trahison De l'être où l'on avait déposé toute sa foi ? Saurais-tu peindre le visage que l'on croyait mort Dans le coin le plus douloureux du lit Avec des larmes insoupçonnées de tous Et renaître avec lui et l'aurore Dans la plus glauque des retraites? Trouverais-tu enfin dans l'onde de ces prés escarpés La certitude que l'herbe laissée pour la fleur capiteuse Survivrait seule au passage de la bise amère Et remplirait la chambre du baume le plus rare? Hume le parfum de ces vertiges Et observe leurs précaires images L'essentiel de ma patiente peinture En laquelle se meuvent ces corps vaincus Ne réside qu'en cet échec avoué: En nulle terre mon amour n'a pu mourir.