Il écrit des poèmes
Dans sa tête
Le poète
Ça gamberge à tout va
Dans les neurones
Et quand c'est trop plein il va
Ecrire sur la feuille blanche
Et il rature puis rajoute
Ah ! quelle joute!
Avec cette plume qui ondule des hanches
Dans la main qui hésite parfois
Mais se remet tout droit
Dans les sillons de la poétique
Mystérieuse
Rieuse
Tristeuse
Philosopheuse
Pompeuse
Mais quelle belle fille cette poésie !
Il y a des moments où grâce à un poème
On plane longuement au-dessus des sommets.
Il est des altitudes, où comme un calumet,
Se fume notre esprit au vent de mots suprêmes.
Et l'aigle qui tournoie au bout des nues extrêmes
Semble guetter la proie en sursis désormais.
Cependant nous guettons la rime qui vient, mais
Surviendra t-elle à temps cette enfant de bohème ?
Pour venir - elle viendra…
Se fait tirer l'oreille
Avant que d'afficher ses petites merveilles
Et repart à grands pas pour chercher du nouveau.
Se faisant désirer, elle joue les coquettes,
Revient, repart, observe, étant toujours en quête
Des tissus de bonheur pour broder son manteau !
