Il parle toujours sept fois
avant de tourner sa langue dans sa bouche. Il parle toujours sept fois
avant de tourner sa langue dans sa bouche.
Gros comme il était,
il parraissait beaucoup plus près de moi que je l'étais de
lui.
Elle avait tant de varices
que ses jambes ressemblaient à une carte routière.
Aussi détendu qu'un
spaghetti, au bout d'un quart d'heure de cuisson.
Aussi sincère qu'un
baîllement.
Aussi spontannée qu'un
éternuement.
Il a parlé une heure
sans dire une seule fois de quoi il parlait.
Des vitres brisées
qu'une araignée avait essayé de raccomoder avec sa toile.
Quand la chance frappa à
sa porte, il se plaignit qu'elle faisait trop de bruit.
Un p'tit chien avec des aboiements
dix fois trop grands pour lui.
L'aiguille des minutes tricote
celle des secondes.
L'idée se propagea
comme la rougeole dans un jardin d'enfants.
Des avions à réaction
écrivant à la craie sur le ciel.
Du fond de l'évier,
les assiettes me jetaient de sales regards.
Son esprit était la
fusée qui fait éclater les bombes du rire.
Il parlait comme s'il choisissait
ses mots avec une pince à épiler.
Le ciel s'éclaircit
la gorge avec un bruit de tonnerre.
Des nuages qui avancent pare-chocs
contre pare-chocs.
Elle était comme la
lune avec un côté qu'on ne connaîtrait jamais.
Les glaçons pleurent
tandis que le soleil printanier envoie un baiser à l'hiver qui s'en
va.
Le ciel avec son collier
d'oies sauvages.
Un éclat de rire,
c'est une poussière de joie qui fait éternuer le coeur.
Quand il se couche à
l'horizon, le soleil semble glisser une pièce dans une fente, comme
pour allumer les étoiles.
L'arc-en-ciel est l'excuse
présentée par le ciel en colère.
Les autobus scolaires aspirent
les écoliers au coin des rues.
Un cerf-volant reliant l'enfant
au ciel.
Aussi imprévisible
qu'une giclée de pamplemousse.
Aussi proches que cinq orteils
dans une chaussette extensible.
Le thermomètre avait
une piètre opinion du temps.
Les vêtements jouent
à saute-mouton dans la sécheuse.
Le claquement d'un store
se querellant avec le vent.
Des nuages de guimauves grillées
par le soleil.
Des chemises d'homme menant
la danse sur une corde à linge.
Les motocyclettes se raclant
la gorge aux feux de circulation.
Les éclats de rire
du cours d'eau qui s'amusent à chatouiller ses rives enneigées.
Un chevreuil frayait délicatement
son chemin dans la neige, laissant derrière lui une série
de signes de ponctuation.
Les idées se disputent
la place d'honneur sur ma langue.
Un sourire si large qu'il
faisait faire connaissance à ses deux oreilles.
Le brouillard avait effacé
la ville.
Les rideaux relèvent
leurs jupes sans pudeur.
Le lent suicide des chandelles.
COLLECTIONS
Une ligne de pêcheurs
Une cordée de violonistes
Une grappe de vignerons
Un essaim d'apiculteurs
Un cercle de géomètres
Une masse de physiciens
